Sara Crecco
«Posso vedere? Ne ho uno uguale» chiede lui toccandosi i capelli mentre sventola un invito sgualcito color pesca.
«No!» risponde secca la ragazza, nascondendo il suo e girandosi di scatto.
«Ehi, rilassati, volevo solo capire con chi sono capitato. Sono Hank Moody, comunque».
«Beth Harmon» risponde infastidita lei. Sono le quattro del pomeriggio, fa un caldo atroce e appiccicoso e anche le tende della stanza svolazzano senza entusiasmo, lasciando intravedere distrattamente l'oceano.
Hank prende posto su una delle sedie del cerchio, ancora tutte libere, la gira velocemente e la inforca come fosse una moto. Beth non voleva essere sgarbata, ma l'idea di essere lì le dà la nausea. La vittoria sarebbe stata sua, ma quel moccioso di Karpov la punzecchiava dall'inizio della partita. È vero, non avrebbe dovuto bere così tanto prima di un torneo, pensò, ma tant'è.
Si avvicina a Hank con aria mortificata: «Ehi, mi dispiace, non volevo essere scortese. Mi hanno mandato qui perc...
